No silêncio da noite
Posso ouvir meus gritos
Em minha mente
Sementes ruins são plantadas
Sem serem semeadas
Posso bloquear meus neurônios
Com imagens bonitas e conversas sãs
Mas a escuridão quer toda minha insanidade
Que está coberta por pequenos vasos e nervos
O desespero e choro é alimento para as sementes
Já em formação e prontas
A transformarem-se em ramos
De tristeza e loucura.
Um comentário:
Tal qual Maldoror de Lautréamont..
Intenso
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